Suppôt de Satan

. Ian Belikov .

humain - aveugle - 18 ans.

« Ta gueule la taupe, tu nous casses les oreilles avec ton truc. » La musique cessa immédiatement. Ian, les yeux dans le vide, les mains toujours parfaitement placées sur son violon, ne prit pas la peine de lever la tête. Il demeurait immobile, les traits renfermés et la mine résignée avant de souffler d'une voix à peine audible. « C'est un violon. » Sans qu'il puisse ne l'anticiper, il sentit une violente tape frapper son front. « Que ce soit une trompette ou une guitare, j'en ai rien à f.outre, va jouer tes plaintes ailleurs. » Concentré, le jeune garçon d'une vingtaine d'années entendit les pas de son agresseur s'éloigner lourdement dans la pièce. Avec un sourire en coin aussi machiavélique que désespérément triste, il fit plusieurs mouvements secs sur son archet qui frotta à une allure rythmée sur les cordes dans un grincement des plus stridents. Plus le son était assourdissant, plus le visage de Ian se détendait de soulagement. « T'es fou ou quoi arrête ça ! » Sans entendre les complaintes de ses camarades de l'orphelinat qu'il devinait tous les mains sur leurs tympans, il ferma les yeux puis se lança dans une nouvelle mélodie qui sonnait plutôt comme un cauchemar. Le jeune garçon autrefois bouc émissaire de ses copains de chambrée avait peu à peu mué en une espèce de coquille vide qui ne sortait de sa torpeur que pour se venger de toutes ces personnes qu'il haïssait tant. Il s'était souvent imaginé leurs visages comme ceux d'animaux ou d'objets. Le mec qui se plaisait à lui asséner des tapes sur la tête dès qu'il en avait l'occasion, il avait la gueule d'un sacré escargot dont il faisait résonner la coquille pour mieux la faire éclater. L'autre qui s'était amusé à voler son violon fétiche une fois avait la f.orme plate et lisse d'une carte, une carte à jouer qu'il avait une fois transpercée à coups d'archets dans la main. Au fur et à mesure qu'un monde de personnages différents et grotesques se f.ormait autour de lui, il avait troqué le désespoir d'une vie dénuée de sens pour une réalité parallèle, là où il ne craignait plus rien et où il encaissait les coups pour mieux les redistribuer. Il n'avait pas besoin des autres pour se détester, il le faisait bien assez lui-même. Jadis, une petite fille lui avait dit qu'il avait de beaux yeux et que c'était dommage qu'il ne voyait pas comment le monde était beau. Elle lui avait dit que c'était un artiste, qu'il deviendrait comme Beethoven, qu'elle voulait qu'il lui écrive une chanson. Il n'avait cure ni du monde, ni de cette petite menteuse de gamine dont il n'avait cru les mots. Il n'y avait pas d'avenir dans ce monde dont on lui avait privé le paysage. Il n'était là que pour frotter ses cordes, s'acharner sur le seul allié qui anesthésiait ses idées noires. Plus il grandissait, plus il se sentait happé par ces abîmes dont il s'était accommodé, par ces ombres qui étaient devenues de tranchantes amis, des tentations qui lui soufflaient de s'enfoncer un peu plus avec elles. Le cauchemar musical cessa enfin quand quelqu'un eut la bonne idée de faillir à son équilibre d'un coup de pied dans les chevilles. Ian s'effondra sur le sol. A genoux, les deux mains sur le parquet usé, le visage caché par ses grosses boucles brunes qui tombaient gracieusement, le jeune homme pleura alors. Il pleura à grosses larmes mais tout ce que purent distinguer les autres ce fut un faible rire satisfait, le rictus d'une voix solitaire. Les autres sont tes ennemis, attaque leur raison.

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