Il y a ce que l’on fait, il y a ce que l’on imagine ; les autres ne savent rien. Ils imaginent. Ils pensent avec leurs yeux et le monde poursuit sa course chaque jour et broie son lot de corps et de cœurs et personne ne vient jamais arrêter la roue folle de la vie. Ce n’est pas le monde qui est crade, c’est les gens qui le salissent.

Plonge les yeux au fond de ceux de son reflet. Est-ce qu’il y a quelqu’un là-bas, au fond d’elle. Son cœur est a marré basse, ses larmes coulent à ses pieds. Elle pleure, roule, se débat, tente de s’envoler, hurle au ciel qu’elle n’y parviendra pas et qu’elle a besoin d’aide. Je dis qu’en grandissant, il n’y a plus de place pour l’insouciance, il n’y a qu’un vide qu’on s’empresse de boucher avec la colère, comme un scotch qu’on collerait sur la bouche du chagrin pour ne pas l’entendre crier. Il fallait essayer d’analyser le temps comme une maladie. Tout comme la lumière, je ne vois de notre vie qu’une lueur à saisir.

Puisque que chaque aube laisse un relent acide qui brûle de cœur, que le réveil brise tout ce qu’on a essayé de retenir de la nuit où chaque étoile est tombeau pour chacun de ses cris….

Il n’y a pas d’ange là d-où je viens : les arcs-en-ciel sont sourd et les trésors ont disparus, j’ai décidé de ne plus pleurer …