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Sous la menace rouge d'une épée, défaisant sa chevelure qui guide des ba'isers, qui montre à quel endroit le ba'iser se repose, elle rit. L'ennui, sur son épaule, s'est endormi. L'ennui ne s'ennuie qu'avec elle qui rit, la téméraire, et d'un rire insensé, d'un rire de fin du jour semant sous tous les ponts des soleils rouges, des lunes bleues, fleurs fanées d'un bouquet désenchanté. Elle est comme une grande voiture de blé et ses mains germent et nous tirent la langue. Les routes qu'elle trapine derrière elle sont ses animaux domestiques et ses pas majestueux leur ferment les yeux. 

Paul Eluard, Capitale de la douleur.

Et je tombe et ma chute éternise ma vie.